Line Papin revient sur son enfance à Hanoï, choyée, entourée, formidablement libre et heureuse, et puis la rupture, à dix ans. Elle est métis, en France, elle le sent, et s’isole. D’abord à Tours, puis à Paris, elle se réfugie dans les livres car les autres ne l’intéressent et ils le lui rendent bien. Elle voudrait disparaître et d’ailleurs, elle passe juste au bord du gouffre une nuit d’hospitalisation. Anorexique, dépressive. Elle le raconte.
C’est touchant et sincère, je ne peux pas dire le contraire, mais vraiment, comment peut-on éditer un texte aussi mal écrit ? C’est grandiloquent, redondant en permanence, dans l’exagération comme un journal intime qui recueille ce trop plein de mal être ; j’ai eu l’impression d’un livre pas ou peu relu, maladroit et naïf dans la forme et les images, succession de clichés. Un exemple ?
Dans les limbes, seuls les enfants vivent, qui traversent les couloirs jour et nuit, robe blanche ombre noire, hôpital dur mur froid, fantômes à roulettes.
